Весна 1943-го. Война, кажется, впиталась в саму землю, пропитала воздух. Недалеко от сожжённой деревни, среди искорёженного металла, ржавых гильз и осколков, пятнадцатилетний Флёра находит винтовку. Не карабин, а именно винтовку, длинную, с тёмным, почти чёрным прикладом. Она лежала под обломком каски, будто ждала его. Мальчишка вытер ствол рукавом, проверил затвор — заклинило, но это можно починить. Он не думал о том, что делает. Просто знал: с этим оружием ему не по пути назад, в опустевший дом. Его дорога теперь вела в чащу, туда, где, по слухам, скрывались народные мстители. Сжав находку, он в последний раз оглянулся на пепелище и шагнул в сырой, пронизанный тревожной тишиной лес. Каждый сучок хрустел под ногой громче выстрела, но страх отступал перед твёрдым решением. Он шёл не просто в лес. Он шёл к людям, чтобы продолжить бой.
